Uma mãe melhor saindo do forno

Eu queria ter sido aquela grávida que anda de bicicleta e faz ioga. Queria ter tido um parto normal e natural, e que a minha barriga tivesse voltado ao que era antes em instantes. Queria ter amamentado minha filha até que ela completasse, no mínimo, seis meses. Ser a mãe perfeita. Queria ter total controle da limpeza e organização da minha casa, passear com os cachorros e o bebê, sentar na varanda feliz e esperar o marido chegar do trabalho. Queria ter um cardápio pensado e planejado para as refeições diárias, cozinhar comidas saudáveis e nutritivas, passear de carrinho no lago, chegar em casa com gás total para preparar o jantar. Queria ter um dia da semana só para curtir o marido. Queria aprender a costurar e fazer patchwork em casa, sentada atrás da máquina e ouvindo o Vale a Pena Ver de Novo, enquanto o neném brinca com o chocalho no chão. Queria ter uma horta enorme no fundo de casa, e plantar minhas próprias verduras. Frequentar a feira, ao menos. Ser daquelas mães que dão conta de tudo e fazem parte do conselho de pais da escola. Aquelas que são reconhecidas pela comida maravilhosa, ou um bolo memorável. Ou cookies. De repente, me dou conta: não andei de bicicleta, não fiz ioga, não tive parto normal, não amamentei o tanto que gostaria, e nem de longe a minha barriga é o que um dia foi. Não possuo tudo sob controle em casa. Não sou a mãe perfeita. Mas, do resto, eu posso tentar. São desejos simples. Eu apenas comecei a ser mãe. Ainda dá tempo de várias coisas, de ser tudo o que eu gostaria de ser. Comecei pelos cookies.